Взгляд пронзает облака и на дальнем расстоянии увязает в понимании странной точности броска. Дождь как свежести глоток, серый цвет небесной ткани, и за нею как в тумане солнца спрятанный цветок. Жизнь дается только раз, может так а может эдак, кто там мерял, кто чей предок, кто кого от смерти спас? Запах скошенной травы, запах молнии [...]